Poemas cortos

De repente, el suelo parecía dar paso debajo de mí,
y me encontré en otra muy distinta región.
A los cinco minutos que pasé
algunas reflexiones tales como las siguientes:
la soledad del alma humana es insoportable;
nada puede penetrar en él, excepto la más alta intensidad
de la clase de amor que los maestros religiosos han predicado;
todo lo que no surgir de este móvil es perjudicial,
o en el mejor de inútiles;
se deduce que la guerra está mal,
que la educación pública es abominable,
que el uso de la fuerza debe ser desaprobado,
y que en las relaciones humanas se debe penetrar
al núcleo de la soledad de cada persona y hablar de eso.

¡Ah, qué hábil crece de la mano
Que obedezca el mandamiento de amor!
Es el corazón, y no en el cerebro,
Que para alcanzar el más alto alumbra,
Y el que sigue en instancias de Amor
Lejos sobrepuja a todos los demás!

Ah, entonces, en mi habitación me baso
La persiana para ocultar el jardín, donde la luna
Disfruta de las flores abiertas a medida que la paja
Su belleza para su adopción, bendición para bendición.

Y yo levanto mis brazos doloridos a usted,
Y yo levanto mi angustia, pecho ávido,
Y yo lloro por mucho dolor de ustedes,
Y arrojarme a las puertas del sueño, el descanso.

Pisadas resuenan en la memoria
Por el pasaje que no tomamos
Hacia la puerta no se abrió
En el jardín de rosas.
Mis palabras se hacen eco
Por lo tanto, en su mente.

Uno que no sólo tiene las cuatro S de, que son necesarios en toda buena amante, pero incluso todo el alfabeto, como por ejemplo... Agradable, generoso, constante, obediente, fácil, Fiel, galante, Honorable, ingenioso, amable, leal, dulce, noble, solícito, prudente, tranquilo, rico, secreto, cierto, valiente, sabio, el X de hecho, es muy dura la carta de acuerdo con él, pero él es joven y celoso.

Un hombre viejo no es más que una cosa miserable,
un abrigo andrajoso sobre un bastón,
a menos que el alma aplauda y cante
y cante más fuerte que cada arruga de su traje mortal.

Venid Hadas, sacadme de este mundo aburrido,
porque yo iría con vosotras sobre el viento
y bailaría en las montañas como una llama!

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
recamadas con luz dorada y plateada,
las telas azules y las tenues y las oscuras
de la noche y la luz y la media luz,
extendería la telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños.
He extendido mis sueños bajo tus pies.
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

Duro terrón: el polvo que levantas
Se lleva el viento.
No quieren ser tus hijos —yo lo entiendo—
Terrón de nadie.
Porque pueden pisarlos o golpearlos
Con azadones.
Prefieren ser de viento, que no de polvo,
¡libres!, los jóvenes.

Allá, donde se acaba
La mar.
Allá, en el horizonte.
Adonde sólo llegan
Los buenos pescadores.

¡Allá, mirad allá!
Ya sé que está muy lejos,
Pero se alcanza el cielo
Con sólo dar un salto.

Allá, donde termina
La mar, donde se esconde
El sol.
¡Allá! ¡Llegad allá
y quedaos con Dios!

Sé el arco iris
en las tormentas de la vida.
El haz de luz de la noche
que sonríe a las nubes,
y pinta el mañana de rayos proféticos.

Mi dolor, cuando ella está aquí conmigo,
piensa que en estos días oscuros
de lluvia de otoño son hermosos
como lo es el día;
ella ama el desnudo, el árbol seco;
ella camina por el camino
de pastos empapados.

Ha llegado la hora de retirarse
estoy agradecido de todos,
tanto de los amigos complacientes
como de los enemigos frenéticos,
¡inolvidables personajes sagrados!

El poeta es un hombre como todos
un albañil que construye su muro
un constructor de puertas y ventanas.

Robando flores a la luz de la luna
pido perdón a diestra y siniestra
pero no me declaro culpable.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario,
vuelve a sentir ese mismo dolor,
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar el corazón
del hombre imaginario.

Cuando pasen los años
y yo sólo sea un hombre que amó,
un ser que se detuvo un instante
frente a tus labios,
un pobre hombre cansado de andar por los jardines,
¿dónde estarás tú?

Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía,
de esa famosa joven melancólica
que no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.

Dentro de la jaula hay comida.
No mucha, pero un poco.
Fuera solo hay
vastas extensiones de libertad

Por una mirada, un mundo;
por una sonrisa, un cielo;
por un beso... yo no sé
qué te daría por un beso.

Un poeta puede sobrevivir a todo, excepto a un error de imprenta.

Un poema nunca se termina, sólo se abandonada.

Un poema empieza como un nudo en la garganta, una sensación de injusticia, una nostalgia, un mal de amores.

Estas flores, que eran espléndidas y alegres, despertarán en el amanecer de la mañana, en la noche serán una frivolidad lamentable, durmiendo en los brazos de la noche fría.